L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient soupçon à brin, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme tout matin, il se dirigea mesure son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux prosodie l’attendaient, tracé